Любовь — не прекрасная птица, любовь — это голод.
Росой предрассветной дрожать на ресницах,
По грезам бежать и во сне тебе сниться.
Любовь — осажденный, страдающий город.
Любовь — это жгущая, острая жажда,
Ее утолить чтоб — не хватит и мира.
Шершавостью шепота, шелком и миррой
Писать свои чувства на коже /скрижалях/,
Пусть звезды порхают, как бабочек стая.
Но как продышать этот сладостный ком?
И снова осенним прозрачным ледком
Внутри обжигает, потом нежно тает,
И воздух хватаешь, а он в горле ртутью…
И голос вальсирует по позвоночнику,
… показать весь текст …

Бродит в пространстве толпа,
-от отчаянья судит.
Мне ж наплевать,
вот он — я,
-от меня не убудет.
Сосны вокруг и
округлые сопки покаты.
Ветры шальные
и снежные, в дымке, — закаты.
Я же не вам,
я сегодня дарю поднебесью
-беды свои
и неловкие, c горечью, песни.
Не подбираю слова,
… показать весь текст …

Как часто в жизни мне привет из той:
Вот кто-то тихо машет веткой клёна,
Береза шлёт знакомые поклоны,
Ивняк склонился головой седой.

У незнакомца взгляд любимых глаз,
И чудится в толпе знакомый голос,
Все это было, будет, и не раз, —
Или к дождю, иль небо раскололось…