Согнулся ниже старый клён,
Тоскливо скрипнула калитка,
Ушёл, хромая, почтальон…
Оборвалась надежды нитка…
Алёна села на крыльцо
Неловко как-то, неумело.
Её красивое лицо,
Вдруг, очень сильно постарело.
В глазах — тревога, боль и страх…
Зрачки всё уже, уже, уже…
Конверт надорванный — в руках,
А в нём — известие о муже.
Вдова… Теперь она — вдова…
Конец войне, а жертв всё больше.
У ног её взошла трава,
А муж погиб в далёкой Польше.
Могилки нет. Есть дом и дочь,
И тишина под кроной клёна…
Так, на крыльце, встречала ночь
Вдова, по имени Алёна.