В безумстве выжженных побед,
В смятении и искушенье
Мы ищем тех, кого уж нет
По жизни. Или в завершенье.
Летят дороги, облака,
Исписан лист кровавой тушью,
Ищу. Уже наверняка — ту жизнь,
В которой будет лучше.
Где по-простому чай нальют,
И даже не просясь — обнимут.
где не с златым Тельцом-уют,
где с теплотой встречают зиму.