Он находит в своей любви спасение
Говорит: «Она дорога мне.»
а Она — не балует встречами,
в череде генеральных уборок,
жизненного пространства
Как быть ей — с темами вечными?
Как стать ему ближе,
Себя не разменяв и вняв.
Смочь не обернутся,
посмотреть и не вздрогнуть,
не прикоснутся, не дернутся,
не ощущать безбрежности —
Его Души живой…
Как не утратить полета?
не остаться одной.
Ему хоть уйти в дождь с ней —
и самому промокнуть,
пройти по радуге авансцен.
Он может не меньше,
чем она и не больше…
Им поровну дали лишних эмоций.
Он думает, будто она чувствует тоньше
Что знает как лучше
и верит ему едва ли…

В резонаторах ночи —
хоть шаром покати.
Но, пока она спит…
В его бронхах буйствуют скаты
Она слышит их шорох
чувства наполнены
цветом индиго.
Светает и живописный свет
пробивает тропинку на коже…
шепотом: «Ты моя первая, лучшая книга
впрочем, ты и последняя тоже…
водопады приручены тобой —
вершины их склоняются в ноги.»
и льнёт в эйфории к плечу…
размышляя: «Ты моя, странная линия жизни.»
и чуть шепотом произносит: «хочу…
тебя подкожно и внутривенно
любить и принимать не дозами».
Лето допишет мелодию смуглыми днями,
рассвет красиво растает, раздвинет просторы.
думает: «это моё сладкое время,
сон наяву, мистика.
нежная тема —
в „бермудах“ моей оболочки.
По сердцу метками бремя.
Перезагрузка до точки.
Она — моё вольное море…
Недописанная поэма…»