Что-то зябко… Продирает дрожь. /звезды вновь не спят — глаза таращат/.
Зная, что ты это не прочтешь, я пишу тебе в забытый ящик.
То, что вяжет немотой во рту, разолью на лист кофейной гущей.
Выкричу построчно в пустоту липкий бред и перестанет плющить
Оттого, что мне в твое плечо хочется уткнуться до озноба.
И когда от мыслей горячо — я плююсь в толпу циничным стёбом.
Что достали белое вино, красный лак и шумные застолья.
Панацеей — старое кино и альбомы в пыльных антресолях.
Тривиальность обнуляет дни, тянет жилы до натужных спазмов,
Тушит габаритные огни встречных то печалей — то оргазмов.
Что цена чужой любви- пятак…/лупит клен в окно плешивой веткой/.
Как все больше я люблю собак, становясь отпетой интроверткой.
Что кому-то все мои штрихи в поворотах- профилях -анфасах —
Как серпом по яйцам. А стихи-/вот смешной народ…/-наружу мясом.
Графоманских ломок больше нет. Впрочем, по тебе не ломит тоже.
День за днем сплошной кордебалет: чьи-то спины/руки/ноги/рожи.
Напишу о том, что, наконец, я прочла всего Хемингуэя.
Сдам отчет надкусанных сердец. Стала профи — вру и не краснею…
Что ж так зябко? Бесполезен плед. /Говорят -кто ищет — тот обрящет/?
В общем- обнимаю, шлю привет… В наш изжитый мир- ненужный ящик.