Она курила, он в коляске, кричал, что божий свет не мил,
но бог людей всегда любил и верил в радость, мрак и сказки.
Киты младенцу улыбались из глубины седых морей,
а бог всегда любил людей, но был ничей, хотя пытались,
ему понравиться народы, своей лукавостью, стремленьем,
быть лучше, только вожделеньем не быть в почёте, в славе, выше…
Скрипач сидел порой на крыше, играя музыку времён,
забыв про значимость имён…
Она курила, мальчик плакал, по солнцу молнии блуждали,
но и они тогда не знали, что станет мир вопросом лет…
Сей удивительный сюжет, стал непременным атрибутом,
веков живущих на земле или в космической дыре.
Переплелись у старой вишни, плетень, сакральный смысл и пень,
травою мудрой — повиликой, но станет ли судьба великой,
предскажет Он — простой всевышний — «Женьшень»,
цветущий цветом пышным, там где земле дышать не лень.
Она курила, плакал бог, прошедший в мире сто дорог,
но не нашедший тишины, ушёл в пределы вышины…
Плывут по небу облака, идут снега, сверкают звёзды,
народы в гадостной коросте не видят выше потолка…
Кемерово — Кузбасс