Они следят за всем, а мы творим!
Для борзописцев став земным укором,
Всегда лишь только правду говорим,
Пусть нам грозят, что кончим под забором.
Конечно, легче поклоняться им,
И, смотришь, отношенье потеплеет,
Чтобы потом развеяться, как дым
Душою, что навечно почернеет.
Годами вы копили эту страсть,
Давно слова и совесть не жалея…
Так стоит ли такого эта власть?
Когда живёте о чинах радея.
Вот красота природы — это власть!
Чудесные закаты и рассветы…
А вы, как будто саранчи напасть.
Ни люди вас не любят, ни поэты!