«В каждой избушке свои игрушки" —
сказала мама.
Но в голове тогда подружки,
признаюсь. Прямо
слова те не запали в душу
тогда.
А начала я маму слушать,
когда беда…
Сначала письма с чемоданом пропали,
мои реликвии… Родным мешали.
Потом портреты пожелтевшие
прабАбы с прАдедом…
Другие чудом уцелевшие
со мною, надо мне…
Куклы и книжки, дневник читательский,
и песенники от руки,
свидетели ночей мечтательских
тетрадки в клеточку-черновики,
наверно место занимали.
Их выбросили. Их отдали.
Из дома Отчего я налегке
уехала. С сумкой в руке.
Я повзрослела. Куда деться?
Ревела. Было жалко детства.
А памятная ерунда?
Простилась с нею навсегда…
Потом учеба в Красноярске.
Работа в Ленинграде…
С реликвиями натаскалась…
И в стройотряде,
что дорого- я все хранила.
Мало-помалу-
открытки, фотки и награды
с собой таскала…
Потом Хакасия,
замужество.
Опять гора.
опять ненужного…
Кассеты. Сувениры. Вымпелы.
За переездом переезд.
Уж дети родились и выросли…
А барахло — не надоест…
Труднее всё мои прощания…
Новосибирск потерь добавил.
Все понимаю, не мещанка я,
но! поступаю против правил!
Жалею вещи уходящие,
мне дорогие…
Зачем так время нещадящее?
Совсем другие
уже позиции и взгляды
детей и внучек.
А я реву. А я жалею.
Как лучше?
Сама с собой сижу горюю,
терзаю душу.
Перебираю, вспоминаю
свои игрушки.
Пора уж плюнуть.
Решусь и выброшу
все-все однажды!
В каждой избушке
свои игрушки?
В каждой !