На Небе, видно, тоже суета,
средь Ангелов, жующих марципаны,
но мне милей земная красота
и к ним лететь еще довольно рано.
Часы пробили точь двенадцать раз,
кладу на стол тетрадку со стихами,
попробую писать в полночный час
что я живу, как все в миру, с грехами.
Что у соседа дверь опять скрипит,
ругается на улице прохожий,
полгорода уставшего не спит,
синоптик обещает май погожий.
Что мысли иногда совсем вразброд,
что хочется, как в детстве, верить в чудо,
а жизнь, порою, задом-наперед,
мечты, как вдрызг разбитая посуда.
Что утром зорька краски разольет,
плеснув, как из палитр по горизонту,
тоскливым дням давно потерян счет,
душа не подлежит, почти, ремонту.
Что есть одна заветная мечта:
не сыпьте, ради Бога, соль на раны!
На Небе, видно, тоже суета,
средь Ангелов, жующих марципаны.