как ни крути, приятель, мы старые челноки:
в клетчатых наших сумках спившиеся мозги,
чёрные трещины лба, потёкший от горя рот,
луны сияют петлями во взгляде, как эшафот.
все мы, гуртом, усердные сборщики барахла:
полых куриных камешков, сорокиного стекла,
дырявых зелёных листиков — в гербарий отживших чувств,
вне игровой площадки, мир как распятие, пуст.
блок сигарет, брожение — улиц, ночей, аптек,
льющийся Крик меандрами повернутых вприпять рек,
глотай оправдания дозами, фоном иди в расход, —
такой незатейливый задан нам алко-горитм свобод.
испещрены отметками губы развёрстк, границ, —
кружочками и пайетками лживых передовиц.
тасуя немые карты и красной виной кропя,
по ту и по эту сторону, бездна глядит в тебя.
ей все равны — чудовища, герои и торгаши,
над чёрным гранитом моря по всем нам орёт Банши
от башни до башни Мордора не выбирать пути —
ступай на канат решительно, словно Филипп Пети.
и в точке невозвращения, на высоте, бери
тело моё под ржавчиной зациклившийся зари,
как мотылька и кружево, как меч или как еду,
я выношу, в любом случае, танцующую звезду.