май ветренен и неприкаян.
тьма заплела свои волокна
в картину городских окраин.
зачем горят ночами окна?
кому мигают огоньками
и молчаливо прячут драмы,
вчера случившиеся с нами
на графике кардиограммы?
сегодня режущие больно,
а завтра ноющие рвано.
у боли нет команды «вольно»,
боль не кончается нирваной
на чьей-то опьяневшей кухне
и в чьей-то одинокой спальне.
свет обязательно потухнет
для всех, кто сможет жить нормальней.
мы станем проще и спокойней
и боль отступит в одночасье,
когда вернёмся с этой бойни
за наше призрачное счастье.
миры плетут свои волокна,
свои встречают первомаи.
их звёзды — это наши окна
с картины городских окраин.