Холодной тенью от гранитных скал,
Сопротивляясь утреннему свету,
Я сковываю влажные уста
морского огнедышащего лета.
Как будто повесть порвана на строки,
распорот плащ мой огнивом зенита.
Прохлада звуков прячется в отроги,
Под валуны и в трещины гранита.
Там за грядой,
в подковном пресном устье,
Средь паводка туристов и детей,
Свирелью тонкой и глубокой грустью
Мои залечит раны менестрель.
…И где б я ни был, от болезненного зноя
Пластом дрожащим падая в песок…
Сквозь камушек, подаренный судьбою,
между мирами слышу голосок.