Весной, когда сердца любви открыты,
ты написал роман о нашей страсти.
Я в нём была прекрасной Маргаритой,
ты — отрешённо-утончённый Мастер.
Кот Бегемот, свернувшись у камина,
мурлыкал, засыпая, нам о вечном.
И было наше лето бесконечным,
благоухающим сиренью и жасмином.
Бежало время, притупляя чувства,
раскладывал пасьянс уставший Воланд.
И осенью, когда подкрался холод,
душа заныла от дурных предчувствий.
Глумился прозорливый Азазелло —
он предрекал мне с самого начала,
всю неизбежность горького финала —
фатальный выход pneuma* из тела.
Избыток нежности сменился дефицитом,
распалось целое на крошечные части.
Во мне тогда погибла Маргарита.
В искусстве убивать ты точно Мастер.
pneuma (лат.) — дух