Я сегодня никому не должен,
тех, кто должен мне — давно простил.
Шесть десятков. Кто-то скажет: «Пожил»,
А на деле, вроде и не жил.
Говорят и старость тоже сладка,
если быт устроен по уму.
Протянуть ещё бы два десятка,
чтобы убедится самому.
Шестьдесят — ни много и ни мало,
по сравненью с вечностью — ничто.
Кажется, ещё вчера читала
бабушка мне Агнию Барто.
Вечерами пью обычно водку,
с горя ли, от счастья — не пойму,
но в хмельном тумане вижу лодку,
ту, с которой сбросили Муму.
Говорят, что с возрастом черствеет
сердце человека. Ерунда!
Просто, на мгновенье цепенеет,
близкого теряя навсегда.
День как день, таких у жизни много,
словно выстрел в небо холостой…
— Кто здесь крайний в очереди к Богу?
— Вроде я, вы будете за мной.