Когда мысленно станешь ничем -тростником, который уже не ропщет,
Светлым воздухом, что поднимается к Духу, избавляясь от дрожи,
Поглядишь на тростник и воздух — откроется, смерть твоя только в прошлом,
Нет у ней настоящего. Не будет и будущего. Быть не может.
И увидишь отчётливо то, что раньше не замечал — не заметил,
То, о чем объясняли тебе терпеливо богослов и философ. -
Разве можно бояться разлуки с прошлым? Смерть — не страшнее, чем ветер,
Что сорвал с головы твоей шляпу с полями — и по полю уносит.
Ты еще не разобрался, что случилось — смотришь с улыбкой растяпы.
И откуда ветра резкий порыв?! Но уже не догнать — улетела.
И тогда понимаешь, что твоя голова может жить и без шляпы,
Как твоя душа может жить без тела.