Зовёт меня в простор степного края
Далёкое ростовское село.
Там мой отец в постели умирая,
Всё ждал, хрипел: «Володя где? Во-ло…»
А я вознёй мышиной занимался
И не попал к живому, не успел,
И не обнял его, не попрощался,
И песню, им любимую не спел.
В холодный дождь и в первые пороши,
Под свист осенних, злых степных ветров
Закончил жизнь отец, мужик хороший,
Сержант войны минувшей Гончаров.
…Казалось, даже злой восточный ветер
Навеки мертвечиной провонял,