Мартовская пасмурность сгорбилась над крышами,
Люди в глухостенности дремлющих домов,
Перебрав безмолвия, спали и не слышали
Чью-то песню тихую безо всяких слов.

Лишь ему подвластными призрачными ведами
Растворяя в бытности каплю волшебства,
Вился нитью долгою голос неизведанный,
Выплетая в воздухе стылом кружева.

Было в этом голосе до краёв бездонное,
Что рождает нежностью по спине мороз,
И, казалось, шепчутся волны полусонные
В никому не видимом океане слёз.
… показать весь текст …

Слышу голос из прекрасного далёко,
Эту песню детства знают все,
Только жаль, немного, что далёко,
Где-то там осталось… вдалеке…

Вьётся, переливается,
Где-то внутри начинается
Песня твоего голоса,
Запах твоего волоса.
Это светлые полосы.
Танцуешь, легко отрываясь от пола,
И я оживаю, пою свое «соло».
Я вижу движенья твои,
Слышу приколы.

Меня не волнует, умею ли я петь. Это моя любимая песня. И меня никто не остановит.

—Все началось с его голоса. Люди любили его голос. Когда он пел, у людей создавалось впечатление, что эта песня поется только для них. Я почувствовала это, когда сама была в аудитории. Я всегда чувствовала, будь то он поет только для меня.