От себя я правды не утаю:
Где-то за морями, в чужом краю
На исходе ночи бывает так:
Беспросветный вдруг багровеет мрак.
В нём, в какую сторону ни взгляни,
Меркнут звёзд бесчисленные огни,
И мольбе уставшей души в ответ
Из-за края мира всплывает свет —
То восходит солнце… И плавен ход
Солнца раскалённого в небосвод.
Пенье птиц возносит хвалу богам,
Золотятся тучи, огнём горя,
И несут себя не к моим ногам
Волны цвета чёрного янтаря.
От тебя я правды не утаю:
Хороши рассветы в моём краю.
Здесь, когда поутру светлеет лес,
Серп луны плывёт в бирюзе небес.
Здесь, являясь миру во всей красе,
Солнце брызжет искрами по росе,
И течёт задумчивая река,
Отражая алые облака…
И о чём, казалось бы, толковать?
И к чему, казалось бы, тосковать?
Только нет покоя моей душе,
Оттого что понял давно уже:
Я судьбой прикован к полям, к снегам…
Неужель вовек не увижу я,
Как бегут неспешно к моим ногам
Волны цвета чёрного янтаря?