Живу — не признанной, не изгнанной,
Пишу, как на душу положится.
Кровит строкой листок неизданный,
На сгибе рвётся тонкой кожицей.
Тепло никак не обозначится,
Застыла ртуть в окне на минусе.
Ждёт ненадёванное платьице,
Куда весну кривая вынесет.
Очередной роман не клеится,
А, может, ну его, не мучиться?
Пусть на Парнас штурмуют лестницы
Те, что удачливей, попутчицы.
Пригреться, что ли, у подножия,
Мол, вся такая — безоружная…
…Тоска пульсирует подкожная,
Разбить бы что-нибудь… ненужное.
В хлам, в лоскуты, в осколки, вдребезги!
По черепкам — ногами босыми…
…Несёт шугу, ровняет с берегом…
С такой весной — не надо осени.
Чем не источник вдохновения
Для поэтессы — май заснеженный?
…Летит… летит не цвет сиреневый
На лист, не изданный по-прежнему.
С Парнаса музы нагло пялятся,
Они ж богам не нашим молятся…
…И ненадёванному платьицу
Висеть, как минимум, до Троицы…
