Сколько еще тягучих, пустых часов?
Пасмурных дней, тяжелого сна без снов?
Сколько еще окриков, в спину стрел:
Поздно, не так, не сделано, не успел?
Сколько еще пучком сухих трав в саше
Жить в чужом теле, но хуже- в чужой душе.
Ждать ли чего-то? Мечтать ли о чем — о ком?
Или копить несчастья как снежный ком…
Там на границе тьмы золотой рассвет,
Ждать мне его каких-то сто с лишним лет,
Вместе с рассветом тихо, едва дыша,
Знаю, ко мне вернется моя душа.