«Язык может скрывать истину, а глаза никогда.
Встревоженная вопросом истина со дна души на мгновение прыгает в глаза, и она замечена, а вы пойманы.»
М. Булгаков.

Твой взгляд читать как упоительный роман
Что правда в нем, а что всего обман…
Глаза не могут лгать, таится в них душа
И Я читаю взгляд… Безмолвно, чуть дыша…

Читаю страсть и гнев, читаю между строк…
Они как озеро… Как водопад… Поток…
В них свет и тьма опять ведут войну…
…и строки есть, которых не пойму…
… показать весь текст …

Не может жить поэт без муз,
Увязнув в быт — умрёт поэт…
Живет на грани страсти, чувств,
Рисуя чей-то силуэт…
Создав себе безликий образ
В любви клянётся рифмой слов…
Не слышит разума он возглас:
«Проснись! Ведь это не любовь!»

Всё виртуально в нашем мире,
Всё иллюзорно как мираж…
Сидит поэт в пустой квартире,
И пишет строчками пейзаж…
…

Говорю со своим безумием…
Пью коньяк со своей депрессией…
А в окно, слепым полнолунием,
Ночь мне шепчет аккорды песен…
Ощущение дисгармонии
В колебаниях малой терции…
Раскрывает всю суть агонии
В неизбежной своей инверсии…

И ложатся слова и строки
Черным дымом, угарным газом…
Не стихи, а… лишь некрологи…
Лишь обрывки в неровных фразах…
…
… показать весь текст …

Мы примеряем иногда чужие лица,
Похожими хотим быть на кого-то…
То ползаем червём, то словно птица
Летим по жизни гордо, одиноко…
Играем мы порой чужие роли,
Вчера был шут, сегодня ты король…
Душа томится в созданной неволи,
И вспоминает по ночам прибой…

Мы меряем порой чужие жизни,
Просто забыв, что можно жить своей…
Чужими стали даже наши мысли,
И ключ от дома — не от тех дверей…
Мы меряем порой других ошибки,
… показать весь текст …

Моя душа пропитана тревогой
и, может быть, поэтому иду
не самой лучшей жизненной дорогой,
все силы тратя зря на ерунду.

Свои мечты запрятав в тёмный ящик,
сливаясь с серой и глухой толпой,
я забываю как быть настоящим,
тем индивидом с собственной судьбой.

И пропуская лучшие моменты,
я начинаю чувствовать вину
за ту тревогу и за те запреты,
из-за которых просто не живу.
… показать весь текст …