Поэзия — не поза и не роль.
Коль жизнь под солнцем —
вечное сраженье, —
стихи — моя реакция на боль,
моя самозащита и отмщенье!

Бывает попечалишься немножко, о чём-то недоступном поревёшь, но глянешь на пейзажи за окошком — прекрасен мир, такой, как есть, живёшь.
Неважно, что там солнце или тучи, годичный временной круговорот, но однозначно, день сегодня лучший, а беды предвещавший, нагло врёт.
Порою, как навалится усталость, а дел по горло, даже не вздохнуть, но кто-то улыбнётся, вроде малость, но ты воспрянув, продолжаешь путь.
И сложатся в прекрасную картинку падения, свершения, сам Бог плетёт судеб и мира паутинку, да, всё приходит вовремя и в срок.

На судьбу не жалуюсь, Бога не гневлю, радость, даже малую, бережно храню, различаю светлое, не прельщаюсь тьмой, злом не бить в ответную, это принцип мой, были огорчения, но и благ не счесть, каждое падение о свершеньях весть, и в закатной алости, помню про рассвет, есть предел усталости, у надежды — нет.

Уж тебе я неподсудна,
Знает только Бог,
Как в пути бывало трудно,
В скопище дорог
Я теряла тех, кто близок,
Усмиряла страх,
Мне знакомы зло и низость,
И влечений крах,
Свысока взираешь строго —
Права, милый, нет,
Пусть извилиста дорога,
Шла всегда на свет.

— Называешь меня богом, а уходишь к дьяволу.
— Какой же ты бог, если не можешь найти этому оправдание?!