Простите, что опять про колбасу,
Но важно разобраться в прозе жизни,
Мы все из той страны, в которой суп
Один и тот же ел таксист, и физик,
И доктор, и учитель, и артист,
И книги были бесконечно ценны,
Ну, а потом — случилась просто жизнь,
И, по Шекспиру, спрыгнули со сцены:
И физик, и художник, и поэт,
И разлетелись птицами по миру,
Но были мы родными. Это бред?
Мне всё приснилось? Это что ж за сила,
Которая, так больно отхлестав,
Лишила веры, и в ведёрке краску
Приносит на священный пъедестал,
И льёт, и льёт на подвиг, на солдатский.
Не может быть. Не верю. Не хочу.
Вы все мои — актёры и таксисты,
Однажды, без сомнения, очнусь —
Земля в цвету. И совесть будет чистой.
Взойдут луна и солнце над Литвой,
Одни над всеми нами, неделимы,
Над западом, Россией и родной,
Моей многострадальной Украиной.
И угостим друг друга — сало, суп,
И винограда полные всем чаши,
Простите, что опять про колбасу,
Но в мире нет её, вкуснее нашей.