Прибоя лопнувшие струны
Разбудят выпивший песок.
И волн бушующих рисунок —
Как выстрел «вальтера» в висок.
И морем, старое полено,
Стою пресыщенный сполна.
Но лижет голое колено —
И выше! — юная волна.
Не видим с ласковой на пару
Ханжей-завистников в упор.
И узких плавок вздулся парус,
И застучал в груди мотор.
И я, застывший у штурвала,
Беру года на абордаж.
И хоть минуло лет немало,
Мне и семнадцати не дашь.
И в кульминации пейзажа
Волна качает мой тунец…
А я ещё не знаю даже,
Что слился с морем наконец.