Мой маленький мир, он соткан из грез,
Он ярок, наивен, свеж.
В нем крошечный сад из сказочных роз,
Чарующих цветом «беж».
В нем озера синь и горный хрусталь,
Пурпурный горит закат.
В нем шепот лесов и звездная даль,
И ласковый нежный взгляд…

Догорает свеча.
Просыпается хмурое утро.
Остывает очаг.
Не согревший нисколько меня.
И больная душа
осторожно считает минуты.
И потом, не спеша,
проживает их подле огня.

Догорает свеча.
Оплывают ее очертанья.
Восковая печаль
расплывается белым пятном.
И лежит на плечах
… показать весь текст …

Апрель. Ты вхож опять в мою весну.
И, открывая настежь горизонты,
ты наполняешь щедро тишину
и сочиняешь яркие экспромты.

Апрель. Все звонче птичьи голоса.
Синее небо и теплее ветер.
И оживает время на часах,
отодвигая посветлевший вечер.

Апрель. Снега плывут в небытиё.
Играют льдом проснувшиеся реки.
Идет судьба весенней колеёй
и расставляет солнечные вехи.