Все дороги куда-то ведут…
Но бывает, что так не бывает:
Тропки ниточки вьют свои, вьют,
А потом незаметно растают.
То их травы скрывают ковром,
То их вьюги ровняют снегами…
Я всегда беспокоюсь о том,
Что кому-то придется кругами,
Бездорожьем по полю брести,
Что без троп так легко заблудиться.
И тревожит, что смяты пути,
Потому что уже и стремиться