Весною сад повиснет на ветвях,
Нарядным прахом приходя в сознанье.
Уже вверху плывут воспоминанья
Пустых небес о белых облаках.
Тебя он близко поднесет к лицу,
Как зеркальце, но полуотрешенно,
Слабеющей пружиной патефона
Докручивая музыку к концу.
Потом рукой, слепящей, как просвет,
Как уголок горящего задверья,
Он снимет с лет запретных суеверье.
Быть иль не быть — уже вопроса нет.