Осень в Бостоне

Краснеет осень. Утро в Бостоне
чем не причина отрезветь?
Мой сын зовёт себя апостолом
И проклинает неких ведьм.

Ему бедняге всё простительно.
Он из особенных, увы.
Чего там, сдюжу. В люди вытяну.
Не стоит жалости, привык.

Соседи, склочники орущие,
Не дали выспаться. Четверг.
Поможет кофе на погрузчике
Мне не уснуть за смены две.

«Не так всё тяжко, можно выстоять» —
Себе-то, Сэмюэл, не ври.
По выходным хожу я к пристани,
Бросать мяч мопсу злому в бриз.

Пёс Джимми служит и утехою,
И другом… А не он, то кто?
Когда одобрят ипотеку я
Перевезу их в новый дом.

Хандра, чертовка, прочь иди ты, а?!
И без того в крови душа.
Повязан прежними кредитами…
Боюсь отцовских прав лишат.

Во снах моих сплошное крошево:
Тоски неутомимый глум.
Стереть Реланиумом прошлое,
Как ни стараюсь, не могу.

Смотреть как мучаются близкие
Не безопасно. Бедный сын.
Из душ утрату нашу выскоблю!
Дерзну подняться из низин.

Пускай страданий топь исхожена,
Пролезем в счастья пышный лес,
Чтоб только мстителями Божьими
Не грезил он, лелея месть.

Нам бы порядочную женщину.
Приелся, знаете, фастфуд.
По году ведь не гладим вещи мы…
В брак не успешных не зовут.

Хотя, как девка припортовая,
Нутро всё выбив из меня,
Жена оделась бы в бордовое
И всяко шла бы изменять.

Любым нужны мужчины бравые,
С пятью нулями в банке чтоб.
Как-будто их не знаю нравов я.
Жаль, Меган. Рак уводит в гроб.

Несправедливо это. Твари, как
Не оплатил и смерть: «салют»?
Была от Бога матерь Патрика…
Я до сих пор её люблю.

Порой мне кажется что выбегу
Однажды в ад через окно.
И правда, если бы не выпивка,
То обезумел бы давно.

12 июля 11:30 2017