Скоро смерть меня обнимет
теми ручками одними,
что уже, увы, не раз
обнимала в жуткий час.
Но я нагло вырывался,
я бузил, хамил, лягался.
Отбивал легко, не хило
втягивание — как вдох — могилы.
Но борьбе приходит срок.
Постарел. И вновь не смог
шаг размашистый, как зонт,
занести за горизонт.