Я не люблю ворчание. Мне кажется, что такого рода общение вытягивает силы как у ворчуна, так и у невольного слушателя. И всякие рассуждения о том, что нет новогоднего, весеннего и прочего настроения, любви, вжизнищастья я воспринимаю как именно его. Понимаю, что у каждого настрой выражается в своём: для кого-то тот же новый год упиться в хлам, побыть на шумной вечеринке, а для кого-то теплая постель и стопка книг под единственной в доме веткой ёлки. С весной, да и вообще со всем почти в жизни то же: у каждого свой рецепт.
Я предпочитаю выращивать. Выращивать в себе весну, когда за окном за тридцать, метет буран и так будет в прогнозе ещё до фига. И я сажаю весну на подоконнике, под замечания: рано ещё, не прорастет, нет солнца, не умеешь. Она долго сидит в пахучей земле и тихо дышит. А ты ждёшь. И снова, и снова.
Потом в одно утро без чужих глаз прорастает."Ну, точно погибнет, не хватает света, мал горшок". А ты просто входишь в кухню по утрам и сердце дышит от зелёных побегов на окне чуть свободнее. Пахнет новой жизнью и землёй.
А потом тучи расходятся и все заливает солнце. Ростки крепнут, кто-то отращивает листья, кто цветёт. В душе тоже крепнет весна, цветёт. И для этого не надо «плюса» в температуре, не надо праздников. Свою весну я посадила ещё тогда, в пасмурный зимний день маленьким семечком в чёрной земле. Похоронила в ней же зиму.
Я тот человек, что выращивает так все: чувства в себе, которых не знаешь, счастье среди темноты. Сейчас я думаю про один из самых тяжёлых периодов своей жизни много лет назад в чужом городе и месте. И считаю, что тогда тоже было счастье, только маленькое, в чёрной земле посаженное.