Подруга мне странный вопрос задала.
Прищурив глаза, и с коварной улыбкой
«Чем пахнет мужчина?», спросила она.
Я думала долго, как мне показалось,
С улыбкою томной смотрела в окно,
Потом повернулась и тихо сказала:
«Мой пахнет мечтою и терпким вином…»
«Так ты же не пьешь!», — рассмеялась подруга.
«Не пью! Так и что? Аромат мне знаком!
Еще пахнет крепостью, пряностью кофе
И чуть горьковатым осенним дымком.»
«Вот это эпитеты!», — не унималась.
Тогда я спросила: «А твой пахнет чем?»
Она отвернулась, вздохнув, замолчала,
В окно, заглядевшись, сказала: «Ничем».
Я встала и тихо прошла к барной стойке,
«Два Мокко!» — сказала, вернулась за стол,
И за обжигающим чуть сладким кофе
Продолжила тему и наш разговор.
Опять улыбаясь, подруга сказала:
«А знаешь, наверное, я не права!
Мой, пахнет надежностью!» И засияла…
Не могут не радовать эти слава!
«Ну вот!», — улыбаясь, глоток сделав кофе,
Продолжила я, «А сказала — «Ничем!».
Счастливая, разве бывает иначе,
Когда все сбылось! Сомневаться зачем!
Мы вышли на улицу. Вечер. Стемнело.
Звонит телефон у одной и другой.
«Ну, здравствуй, любимый!», — ответили хором,
И обе вприпрыжку помчались домой.