Покажите мне счастливого — «богатого»,
С безмятежностью глядящего в окно.
Чёрта лысого, найдете (иль рогатого?)
А-а, не важно, не найдете всё равно.))
В глаз им зелень бьёт не майская и нежная,
А хрустящая, и в знаках водяных,
Ничего святого за душой по-прежнему,
Как и раньше, не задержится у них.
Их ничем не удивишь, всё надоело им,
И не выпить больше пуза и не съесть.
Мозг их мыслями наполнен отупелыми —
На мешок с деньгами как прочнее сесть.
Страшно жить, а вдруг опять богатство кончится,
Поделиться?! — тут же их начнёт трясти.
Ночь бессонницей, смеясь над ними, корчится,
Дразнит день: «Могу я завтра не прийти».
Их не любят — перед ними пресмыкаются,
Счастье катится к другим, нажав педаль,
А они больны, деньгами упиваются…
Жаль мне бедных их — «богатых»… ах, как жаль…