горесть плещется в сердце отравой, бурлящим ядом, от падений остались отметины, синяки. я тебя провожаю почти-что-безумным взглядом, за спиной показав средний палец правой руки. мне досталось, наверное, худшее из проклятий: хоронить в себе мысли и сдерживаться — молчать. я не буду смотреть, как сжимаешь другую в объятьях, и поверь мне родной — я уж точно не буду скучать. и мой голос рвется к нутру, извиваясь, надсадно дрожа. я побитой собакой плетусь под дождем к живому огню, а внутри разгорается, крепнет лесной пожар, из оборванных мыслей и слов.
я тебя не люблю.
не люблю твои руки, которые крепко шею сжимают, ненавижу глаза — в них всегда отражается ложь. и волчья ухмылка твои черты искажает… ты без маски — лишь клоун. на себя ты давно не похож.
знай, искать я не буду тебя средь пустых тротуаров. в тишине своей комнаты крепкий чай заварю. я себе сочиню с полусотню ночных кошмаров, где мне шепчет октябрь о выцветшем
«я люблю».