Ты пытаешься жить несмотря ни на что,
хоть давно потерял тех, кто крепче алмазов,
и в плечах перестало давить вдруг пальто —
ты пытаешься выжить согласно приказу.
Ты пытаешься быть. Быть собой среди толп
безразличных и пьяных, весёлых и грустных,
но в какой-то момент понимаешь — не то
вместо стука в груди подозрительно пусто.
И в квартире покой, и вокруг — тишина,
и никто не тревожит по разным причинам,
на висках в двадцать пять проросла седина,
но бессильна окажется здесь медицина.
По ночам на посадку идёт вертолёт,
слышен рёв автоматов и кашель турбины,
раздаётся сигнал — на секунды отсчёт,
вы пытаетесь спрятаться в жерле кабины…
Серый пепел садится на красную кровь,
превращается в грязь под подошвой ботинка,
ты в муку перемолот меж двух жерновов,
ты в песочных часах золотая песчинка.
«Ты родился в рубашке» — считали друзья,
и уже пару лет, как полночи не спится,
ты пытаешься выжить, но кровь леденя
пред глазами стоят их безмолвные лица.