Она лежала у окна
В рубашке скромной, изо льна.
Под белым пологом из шёлка,
Ей ветер ласково нашёптывал,
Что есть иные времена…
*
Ей было меньше 20-ти
Душой — не более пяти.
Она сгорала как свеча,
И только пятая печать
Еще мешала ей уйти
*
К ней приходил седой старик.
Врач ей боялся напрямик
Сказать, что он уже бессилен
Ее оставить в этом мире…
Но он за годы врать привык.
*
Заговорила с ним вчера:
Что «счастлива, хотя пора…
пока прикована к постели,
жила в неведомом веселье
в других, не сказочных мирах.
Где небо — цвета земляники,
из детства милый ветхий флигель,
в гармонии мелодий луг.
Ни слёз, ни горечи, ни мук…
И дремлют только
брызги бликов
на синей кожице листвы,
там всё живое, все просты
спокойствием напоен воздух,
блаженства ради мир тот создан…»
А врач сказал, что это сны.
*
Постель нетронута, нага.
Куда ушла она одна?
Неведомый, тревожно чист
На тонком льне
лишь синий лист
ею оставлен у окна.