Жил-был Серп, старый, заржавленный, валялся в кладовке позабыт-позаброшен.
Рядом лежал Молот и зудел:
— Отработал своё, дружище! Не нужен ты теперь никому. Вместо тебя комбайны по полям шастают.
— Зато у меня славное прошлое было: я триста лет пшеницу-рожь-просо наземь валил, в стольких руках побывал, что рукоятка моя блестит.
— И у меня рукоятка блестит, но я же не хвастаюсь!
— А чем тебе хвастаться? Не тем ли, что тобой гвозди забивают и по наковальне лупят?
— Не говори, дружище. То о стен…