Нашёл свою любовь и потерял.
Как мог искал своё исчадье ада.
Прощения просил… о том писал,
но письма не вернули адресата.
Всю жизнь у одиночества в когтях
он ждал её как свет… а свет вечерний
шептал: Забудь, твоя душа в гостях
у самой милосердной из соперниц.
Она вошла без стука, без ключей
как друг прелестный в те былые годы,
зажгла все звёзды памятных ночей,
и он спросил, тая тревогу: Кто ты?
Я смерть твоя! Он знал её ответ,
но сладостный озноб бежал по коже.
О, нет, не верю… Я не верю, нет!
Ты очень на любовь мою похожа.