Вот он сидит и курит,
прищурясь
/вглубь/
в стареньких джинсах —
смел… ироничен… лёгок…
я западаю тут же на эту круть,
и улыбаюсь:
чистой воды ребёнок!
тот же мальчишка —
в тридцать-то с лишним лет (!)
если б ни ложка дёгтя на бочку мёда —
в этих глазах его дьявольский,
грустный свет —
как искушение —
тихо подуть на воду …
рябью подёрнется синий
упрямый взгляд.
ладно рассказывай,
что там, в груди, повеса?
что там творится?
/лучше сказать «творят"/
нет, «вытворяют»
ангелы… черти… бесы?
сколько развилок
и разводных мостов
в памяти… в паспорте,
в голосе… в мыслях… в чувствах?
я выявляю цену и цельность слов —
первую ласточку
в сердце сдавив до хруста…
выживет?
выпорхнет?
сдохнет в моей груди
музыкой ветра
из нерождённых строчек?
первое слово — как остриё:
— уйди!
я проверяю:
кто из нас больше хочет
выстоять… выдюжить…выдержать
этот вздор,
вжиться… взорваться криком…
врасти… остаться…
я не умею — мимо,
всегда — в упор…
так оставляют шансы,
лишая шанса…
так оставляют выбор —
но выбор мой:
быть максимально честной,
босой… раздетой.
я оставляю право — идти за мной.
но запрещаю верить
моим запретам…
понял?
не понял?
ладно… забудь…забей!
женская логика —
дверца с секретным кодом…
просто накинув путы
своих сетей,
я не лишаю жертву её свободы.