за окном берёзы в белом инее,
мой вагон качает и трясёт.
что сильнее русского уныния?
что сильнее стынущих красот?
километры связаны цепочками
с перестуком плачущих колёс.
что Есенин прятал между строчками
в искренней наивности берёз?
проводницы пахнут сигаретами,
изучают скомканный билет.
где-то между чаем и газетами
я усну на десять тысяч лет,
зная, что на каждой новой линии,
вырвавшись из плена вечных грёз,
я увижу русское уныние
в заоконной снежности берёз.