Наша жизнь — полет птицы.
Каждый взмах крыла — прожитый день.
Каждое упавшее перо — потеря.
Летят птицы, летят жизни.
Летят и не знают: на каком повороте
Обожгут крылья…

Есть птицы, полет которых высок.
В экстазе полета они растворяются
В небесном безграничьи,
Посвящая жизнь свою мирозданию.
И, неважно, что крылья обожжены
И потерь не счесть.
Для них существует лишь
Упоение высотой и безграничная
Отдача энергии полета
Во благо познания истин.

Есть птицы, полет которых
Даже нельзя назвать полетом.
Это пробежка по жизни
С мимолетными отрывами от таковой,
И, если случится потерять перо
И опалить крылья,
То эта беда заслонит им
Вселенское горе.
И очернятся ими и земные светила,
И святые имена.

Есть также птицы, полет которых
Невысок. Они просто плачут от потерь
И терпят боль ожога.
Полет их нескор.
Они помнят, что хоть и дано
Им в удел небо,
Но родила их Земля.
Они готовы подставить
Свои крылья под чужие потери,
Отдать бесконечное количество
Взмахов, чтобы облегчить боль
От ожогов ближнему.
Им некогда парить над Вселенной,
Они преклоняются перед святой силой
Притяжения Земли.

Бог дал нам право выбора
И, потому, единственно верным
Будет то, что человек выбрал сам.
А Всевышний воздаст сторицею
За упавшие перья, за обгоревшие крылья,
За растраченные взмахи…
Да святится имя твое, Человек !

1994 г.