На картине Греко вытянулись тени.
Длинные, восходят. Неба не достать.
«Где же нам найти воздушные ступени?
Как же нам пути небесные создать?»
Сумрачный художник, ангел возмущённый.
Неба захотел ты, в Небо ты вступил, —
И, с высот низвергнут, Богом побеждённый,
Ужасом безумья дерзость искупил.
Да, но безумье твоё было безумье священное,
Мир для тебя превратился в тюрьму,
Ты разлюбил всё земное, неверное, пленное,
Взор устремлял ты лишь к высшему Сну своему.
Да, все монахи твои — это не тени согбенные,
Это не тёмные сонмы рабов,
Лица их странные, между других — удлиненные,
С жадностью тянутся к высшей разгадке миров.