БОЛЬ
Холодно… трудно дышать.
Волком выть хочешь от боли…
Ввысь улетела душа,
Бывшая утром с тобою.
Нет, не с тобой, а в тебе…
Только не бьется вот сердце…
И в самой слёзной мольбе
Не на что уж оперется.
Было двенадцать недель…
Светлые стены палаты…
Разве нельзя без потерь?
Слишком высокая плата!!!
Чистка… Звучит приговор…
Нет больше маленькой жизни.
«Плод мертвый» — выстрел в упор,
«Ты еще жить должна. Слышишь?
Да, эта боль не уйдёт,
Будет сжигать, словно пламя.
Ты потерпи. Через год
Сможешь назвать себя мамой".