.
Хочется просто сбежать. Купить в забытой Богом деревушке маленький старый домик. А перед этим купить старый, бывалый рыдван. Сесть в него и уехать в глушь. Научиться топить печь, колоть дрова и жить в тишине. Выходить по ночам во двор, в огромных валенках и пижаме. Стоять, пить чай из огромной щербатой чашки. И на секунду забывать, почему сбежала, глядя на бесконечные, чистые звезды. И снежинки пусть тают на ресницах. И пусть не понятно, талый это снег или такие холодные слезы. А потом, сладко поежившись, обратно в дом, к теплу и треску дров.
И маленький огород со свежей зеленью по утрам и пупырчатыми огурцами в росе и земле. И старый сад, непременно. Огромный грецкий орех, с роскошной, прохладной тенью, стройная вишня, такая сочная и очень для вареников, черешня, с уставшими, тяжелыми ветками и сладко-чернобокими глянцевыми ягодами.
И босые пятки в росе, и вода из колодца и закаты из пурпура и благодати. Тихие вечера со сверчками в обнимку, тихие ночи с морозными пентаграммами на маленьких окнах, тихие дни в тени на гамаке. Тихая жизнь.
Хочется просто сбежать. От мерзости, грязи и предательства. От грязного асфальта и грязи внутри. От людей, которых ты так уважал, так гордился, и вдруг… От собственных иллюзий и собственного разочарования. От боли, которую причинили не тебе, а тебе все равно больно. От разбитых надежд.
Хочется просто сбежать…