В какой-то момент наступает просветление и ты понимаешь, что любишь в мужчине то, чего на самом деле в нём нет. Вдруг, ты осознаёшь, что нарисованный тобой же светлый образ — это сладкая, мучительная и само-разрушительная иллюзия. Это не он столько лет заставлял тебя страдать от несоответствия желаемого и действительного, а ты сама — своим богатым воображением, своей неуёмной фантазией нарисовала на полотне жизни его доброту, понимание и трепетное поклонение к его маленькой принцессе.
Но он — даже не мальчик-паж. Он даже не друг, не приятель и между вами в сущности никогда не было ничего общего. Твои тайные мечты, невысказанные слова, сокровенные чувства — всё то, из чего состояла твоя трепетная душа никогда не интересовали его душу, никогда не искали в ней отражения, никогда не знали о существовании всей этой глубины и страсти переживаний. Ты всё нарисовала. И небо, и травку, и счастливых соловьёв на лужайке… Ты слышала их одна, в своих снах, в своих видениях наяву, только там они и жили — в твоём одиноком, полном печали и боли робком, невыплаканном сердце…