Он лежал на снегу,
пораженный охотничьей пулей.
Лапы в алой крови багровели, о льдины скользя.
«победили…» — шептал… —
«заманили меня… обманули…»
«Мне нельзя умирать.
Мне остаться без стаи нельзя…»
Снег скрипел на зубах,
и не слушались старые лапы…
Только острая боль разрезала, как будто кинжал.
И светила луна, как настольная, едкая лампа.
Он лежал на снегу.
А казалось в бреду, что бежал…
Лес дрожал и ревел, выпуская тягучие смолы.
И большую звезду резкий ветер в кусты уволок.
Под высокой сосной…
пожелтевшей и мертвенно голой…
умирал на снегу, как ягненок, подстреленный волк.
Малодушье людей —
не стреляют бегущему в спину!
По живому еще — не вскрывают без жалости бок!
И мохнатую шерсть не кладут, как трофеи, в каминной…
Окровавленный нож не вставляют обратно в сапог!..
Он лежал на снегу…
Побежденный.
Свирепый и сильный…
И в последних мечтах убегал далеко-далеко…
Малодушье людей…
серый коврик пылится в гостинной.
И ребенок на нем, оступившись,
прольет
молоко…