У бомжей станет принцеса простигосподи

Мы многих в нашей жизни убиваем,
Незримо, мимоходом, деловито,
С родителей мы только начинаем,
Казня их простодушно и открыто

Перетасуем колоду, что-то не то с раскладом,
Что с моей бочкой меда? Там многовато яда…
Горечи много полынной, крови разбитого неба,
Стала любовь, как повинность, боль я жую вместо хлеба…
Ноты в фальшивом аккорде — я не играю больше.
Пью горьковатый Porter, и подгоняю поршень
Очень усталого сердца. Что-то не так с колодой.
Я проиграла… Раздеться? Душу мою потрогай.
Что она там? Живая? Это немного странно…
Что ж я по жизни маюсь. Я просто строка с экрана.

Любознательная я, перед сном люблю читать.
Раз купила книгу «ЯДЫ» и легла в кровать.
Только книжечку открыла — муж мой подскочил,
Ноги в тапки и на кухню быстро потрусил.
Вынес мусор, пол подмел, вымыл всю посуду —
Видно, думал, что на нем практиковаться буду.

Если ты дышишь ядом, это ещё не означает, что ты жертва.