Холодная, одинокая ночь. Оголенную спину нежно царапает прохладное одеяло. Движение машин за окном режет перепонки. Спать не возможно. Чувствую напряжение. Такое ощущение, как будто меня посадили в стеклянную, прозрачную посудину и наблюдают за мной не отводя взгляда. Подрываюсь. Свет фонарей который отбивался по всей квартире провел меня на кухню, где я невключая свет достала сигарету, села на бездушно холодном полу у окна, подкурила. Пепел небрежно падал на пол. Смотря на сигарету, мне казалось что даже в ней есть чувства. В ней есть огонь, который рано или поздно потухнет, так, как чьято жизнь или любовь…