Испашет сердце, мочи нет, боль.
За что такая нынче мне, ой,
Неодолимая печаль дня…
Гори и плачь душа — свеча — я.
А как наплачешься, уснешь и,
Хотелось бы, забудешь всё… Спи!
…
Кроваво-красного поэт — стон.
В белесой дымке силуэт — сон?
Не разгляжу его опять, жаль,
Он исчезает… Что — стоять — ждать?
Осталось ждать, вернётся вдруг — сам…
А я, вжимаясь в кольца рук, — Ах!
…
Когда со мною заодно страх,
Под ноги падает родной прах:
Дома, орбиты, снег, листва, свет…
Боясь и греясь у костра лет,
Я наблюдаю времена, тлен
И соблюдаю ритуал дел:
Я разбиваю чашку на смех.
Я разбираюсь в прошлом — там все.
Я выбираю, с чем на тот свет.
Я умираю долго — слов нет.
…
Всё хорошо — жива — пока здесь.
Хотя не то — на облака лезть.
Хотя не то — рассвет, не то — грусть…
Уже не то — беда, не то — пусть…
Услышу ли ещё дождя — шум?
Сухая ветка бытия — жду…
В белесой дымке кто-то всё ж был.
— Ну что, счастливая, идёшь?
— Вы?