Иногда сама любовь начинает любить нас настолько, что мы просыпаемся талантливыми к ней…
Мы открываем в себе лучшее, на что она способна — видеть дорогого тебе человека и ничего не хотеть в нём изменить…
Ничего, понимаешь???
И при этом ты знаешь, что он точно не претендент на пьедестал непогрешимости и отсутствия недостатков…
Ну и что с того?
Ты не приписываешь ему своих мыслей…
Не уверяешь, будто точно знаешь, ЧТО для него лучше…
Не оккупируешь те его территории, на которых ему надо быть с собой, а не с тобой… и делаешь это без обид…
Обиды вообще отлетают куда-то в район раннего детства, в котором легче любить свой горшок и плюшевого мишку, а не живого человека… и не возвращаются в то время, где взрослым должно быть не только тело, но и мозги…
И ты понимаешь, что всё, что было ДО — не было…
Не было… не было… не было…
Был первый страх остаться одному…
Второй страх — оказаться не как все…
Третий — закомплексованность и отсутствие внутренней свободы…
Четвёртый — патология думать, что вкладываться надо в контроль, а не в доверие…
Пятый — глупый язык, который копирует подсмотренные скандалы, ядовитую критику, злые слова… а вот добрый диалог — не подсмотрел… негде, вероятно, было…
Шестой — болезнь ревновать, и неумение вызывать интерес…
Седьмой — ущербность воспитывать, перевоспитывать, ломать под себя, требовать, интриговать… тоже подсказал кто-то, кто вошёл в любовь с погонами фельдфебеля…
И ещё до сотни…
И это всё страхи, ребята… не любовь…
И от них необходимо избавиться до того, как открывать эту дверь, за которой предстоит взять в ладони чужую душу и любить её так же, как и свою…
А если мы и к своей равнодушны, то куда нам…
Любовь талантливая — любовь тех людей, кто не пришёл к другому человеку, чтобы есть его ложками, и черпать из него кружками…
Это любовь тех, кто не склонен к людоедству…
Это просто любовь… а не её, даже очень хорошо изготовленные, фейки…