Я из возраста суеты
Вышел в светлый возраст покоя.
И осыпались шелухою
Все несбыточные мечты.
Что ценилось — всё ерунда,
Слава, деньги, вино, девчонки…
Лишь любовь к своему ребенку,
Негасима и навсегда.

Отраву подали на золоченом блюде…
И дар писательства — одна из тех заноз,
Что сквозь мечтания о красоте и чуде,
Вонзаются в судьбу надолго и всерьёз.
Булавкою строки надёжно ты приколот,
Как нежный мотылёк, к бумажному листку,
Но грех желанья слов — неутолимый голод,
И душу не насытить на веку.

Всё меньше похоти,
Всё больше чистоты.
Всё меньше страсти,
Больше пониманья.
Всё меньше «я»,
Всё больше «мы» и «ты».
Гляжу, как ты хлопочешь у плиты,
Но не коленки беленькие манят,
А на столе тетрадные листы…